Existía en la mente

Renacuajos - Ensayo

2010-02-17T16:20:00.000-08:00

La unidad Infonavit Iztacalco en México DF, donde actualmente viven alrededor de treinta y cinco mil habitantes en poco más de cinco mil viviendas, construidas hace casi cuarenta años, tiene un lago que se secó desde hace ya mucho tiempo y donde ahora han construido un parque que al igual que el lago, ha sido abandonado por las autoridades y vecinos. Este ex-lago fue el escenario de un evento que me hizo reflexionar acerca del lugar que ocupamos en el Universo, qué papel desempeñamos, cuál es el sentido de nuestra existencia y qué estamos haciendo como especie para una mejor calidad de vida y no me refiero al sueño comercial sino a lo que naturalmente como humanos merecemos. Hace ya algunos años cuando vivía cerca de ese lugar acostumbraba correr por las mañanas alrededor del ex-lago. Había muchos que también se ejercitaban en ese espacio, niños en bicicleta, jóvenes y viejos corriendo o haciendo alguna rutina de ejercicio: así era el ambiente por las mañanas cuando iba a correr allí.

Durante la temporada de lluvia en ese lugar, siendo un ex-lago, se hacían grandes encharcamientos que tardaban mucho en secarse, los cuales había que rodear a la hora de trotar. Como tardaban en secarse estos charcos era natural que se crearan allí un pequeño hábitat para renacuajos y otros animales e insectos. Un día, mientras pasaba cerca de uno de estos charcos (el más grande) me llamó la atención que el señor que iba corriendo delante mío no tuviera cuidado de las pequeñas ranas que empezaban a salir del charco dando sus primeros saltos y fuera aplastando algunas de estas. No le dije nada porque yo mismo no me había dado cuenta de todas las ranitas que había aplastado pues ya había dado como tres vueltas al ex-lago y pasado por allí mismo, es más, cuando me di cuenta, el señor ya iba mucho más adelante y tendría que haberle gritado para que me escuchara. Pero fue más fuerte la atención que me requirió el charco, entonces me dio curiosidad ver lo que pasaba allí: en el charco. Desde niño me llamó mucho la atención la metamorfosis de los renacuajos en ranas y recuerdo muy bien cuando los capturaba en botellas de plástico o envases de vidrio para observar todo el proceso, pero nunca pude verlo completo pues se morían o los tiraba mi madre. Fue hasta ese momento y lugar, allí en el ex-lago, donde pude ver mucho más de lo que esperaba.

A la orilla de charco iban saliendo las ranitas que lograban escapar. Por todas partes del charco se veían grupos de renacuajos que rodeaban a otros. Había renacuajos muy grandes que no habían iniciado el proceso de transformación y otros pequeños a los que ya les empezaban crecer sus ancas e iban tomando su aspecto de rana. Los más grandes que no habían tenido ningún cambio se reunían en grandes grupos y atacaban a los pequeños. ¡Se los comían! Me causó en ese momento mucho asombro que se estuvieran devorando a sí mismos. Ha sido más tarde, luego de leer un poco al respecto, cuando me entero de que los renacuajos comúnmente son herbívoros u omnívoros, pero (y esto es lo que pasaba) si las condiciones para la vida son difíciles pueden bien practicar el canibalismo. No obstante fueron otras las observaciones que también me causaron igual o mayor impresión.

Varios de los detalles que observé de esta parte de la vida de los renacuajos en ese charco son un tanto subjetivos, pues intento hacer algunas analogías de la vida y muerte de estos, (en ese charco donde las condiciones de vida eran adversas) con la vida y muerte que experimentamos (debo aclarar que todavía no he muerto, pero si he presenciado la muerte de otros) quienes habitamos en esta urbe, donde sin temor a ser reiterativo: las condiciones de vida son adversas.

Los renacuajos más grandes se agrupaban y era fácil ver en diferentes puntos, a lo largo y ancho del charco a estos renacuajos grandes atacando a los más pequeños (¿no te recuerda la ciudad?), pero que en su mayoría habían empezado a experimentar algún cambio, así es: los que ya empezaban su metamorfosis. Algunos ya tenían ancas pero les seguía colgando la cola. Acá, la vida de nosotros los humanos en la ciudad se experimenta en muchos sentidos como adversa y actuamos tal como si estuviéramos en cautiverio, pero además con escasa oportunidad de obtener lo necesario para la vida y es por eso que así como en el charco los más grandes se tragan a los más pequeños. Aquí los más grandes... Los grandes renacuajos nos rodean para devorarnos y al igual que en el charco escogen a los que se están transformando, porque una vez que el cambio se ha llevado a cabo la pequeña rana saltará fuera del charco, pero los grandes renacuajos no le permitirán de ninguna manera que sea fácil, primero porque necesitan alimentarse y luego porque ellos mismos no han evolucionado, entonces no son capaces de comprender que el crecimiento o cambio los puede sacar del charco y se resisten evitando la metamorfosis. Todo cambio, transformación, crecimiento, etc., es síntoma de evolución y esto a los grandes renacuajos no gusta.

Los pequeños que logran salir del charco ya convertidos en ranas todavía tienen que librar más obstáculos. Saliendo del charco lo más cercano a un buen lugar para ranas está a pocos saltos, pero entre el charco y el gran arbusto que ha crecido a la orilla del ex-lago y hacia donde se dirigen de inmediato las ranas: pasan los corredores aplastando a la mayoría. El escenario es bastante desalentador para todas ellas, no obstante salen y brincan. Muchas quedan embarradas en el suelo y nunca conocen el arbusto y la oportunidad de desarrollarse al máximo queda trunca. Otras regresan al charco, sólo para ser devoradas por los grandes renacuajos.

No supe cómo era la vida en el arbusto para las ranas que lograban llegar, pero imagino que era un buen lugar pues de allí regresó al charco una gran rana. Caminando al final del charco había una pequeña isla de lodo con un poco de pasto y en una de sus orillas había una rana bastante grande, panza arriba y ya muerta que era devorada por los grandes, y también algunos pequeños: renacuajos.

En este gran charco, la gran urbe, hemos creado el hábitat más adverso que puede haber para el desarrollo del ser humano y no obstante, sucede: el desarrollo humano es posible incluso en estas circunstancias adversas. La metamorfosis del individuo se lleva a cabo pese a todos los obstáculos. Pero igual que en el charco los más grandes devoran a los pequeños. Unos llegan a salir y crecen, y regresan y los devoramos.

Un payaso sin nariz

2009-01-04T00:50:00.000-08:00

Una gorra de ocho gajos de terciopelo negro y corte italiano era algo difícil de conseguir en el barrio donde vivía, pero con un poco de suerte un viernes de tianguis por la mañana en Santa Cruz Meyehualco hay cosas que uno puede encontrar por una ganga, sí; fue en ese tianguis donde por unos cuantos pesos obtuvo aquella gorra parecida a la que usara Jack Leslie Coogan en la legendaria película “El Chico” de Chaplin: una gorra ideal para un payaso vagabundo.

Un día después, por la mañana, luego de practicar malabares se sentó a almorzar con su esposa e hija. La gorra ya estaba junto al vestuario que utilizaría. Terminado el almuerzo, vino el ritual del baño que desde siempre consistió en entrar primero a cagar y allí en la taza del baño meditar por largo tiempo; hasta que su esposa golpeaba la puerta y a pesar de ello continuar otros minutos meditando. No había en el mundo mejor lugar para pensar en su vida de payaso, era completamente libre y su creatividad no tenía limites; los mejores chistes y rutinas se le ocurrían allí. Finalmente salió para dejar entrar a su esposa, quién ya había perdido la paciencia. Ella al igual estuvo largo rato, empero, su tiempo allí era utilizado en otra clase de meditaciones. Pensó mucho en el músico que acababa de conocer apenas unos días atrás, le había impresionado con su manera de tocar la guitarra y sobre todo porque era rockero y amaba el blues pero, toda su imaginación se vino abajo cuando su pequeña hija pateó la puerta del baño demandando su turno de meditar. La pequeña estuvo el tiempo suficiente para desesperar a su padre quien ya estaba ansioso por bañarse pero; en aquel palomar nadie se atrevía a molestar las meditaciones de la niña. Al parecer era una cuestión hereditaria que ella también pasara mucho tiempo en el baño. Salió la pequeña y al fin pudo bañarse el padre.

Frente al espejo se preguntó si toda la vida estaría usando la máscara de payaso que acababa de dibujar en su rostro, suspiró y luego de no encontrar respuesta en sí mismo se levanto, no sin antes retocar un detalle en las cejas. Listo el maquillaje, ahora tocaba el turno al vestuario. Negro y blanco, colores poco usados por la mayoría de los payasos pero que a el le gustaban para su personaje, sobre todo por ser vagabundo, así el negro y blanco hacían contraste con la nariz roja y en este día el nuevo elemento: la gorra italiana, que le daba un toque especial. ¡Ah! ¡Que bonito payaso! Salió del palomar y se dirigió al Bosque de Chapultepec donde trabajaba con otros payasos frente al lago.

Allí frente al lago se daban cita todos los fines de semana un grupo de payasos para divertir a los paseantes del bosque, quienes en el camino al zoológico se detenían un rato a ver el show. Fue Chispín el primero en apreciar la nueva gorra de Coco y fue hasta ese momento en que sabría él que se trataba de una gorra italiana pues su amigo sí que sabía de gorras. Estuvo muy contento y al pasar por las monedas que daba la gente, lo hizo con su nueva gorra italiana donde eran depositado el dinero. El duro rayo del sol nunca fue motivo para no presentarse y menos para que la gente no se quedara a un rato de diversión. Lo extraño es que ahora muchos no lo recuerdan. Terminó el día y estuvo bien.

De regreso a casa pensó en lo bueno que sería ir a cenar unos ricos tacos de los que le gustaban tanto a su hija pero, al llegar al palomar lo encontró vacío, vacío, vacío... Todo estaba allí, la mesa, las sillas, las camas, el espejo, el caballito de su hija. Estaba todo y sin embargo, tan vacío, que sintió frío. Su esposa se había ido llevando sólo a la niña consigo. Recordó que no era la primera vez y supo que regresaría pero esa noche no quería dejar de buscarla. Salió del palomar y fue a casa de su suegra, cuando llegó ya era muy tarde. Preguntó si ellas estaban allí aun sabiendo que no. La suegra lo invitó a quedarse pues no podría regresar a esa hora en metro ni en microbús y un taxi sería muy caro. Él no acepto, tenía la esperanza de encontrarlas de regreso y se fue. Decidió que sería bueno caminar, la noche era larga con una llovizna ligera y quería hacer más largo el regreso, después de todo eran poco más de quince kilómetros de distancia.

No hubo que caminar mucho para hacer de aquella una de las noches más largas en su vida. Apenas había andado un par de kilómetros cuando iba caminando frente al deportivo de Coyuya. Pasó frente a un grupo de hombres que estaban fumando marihuana. De momento sintió que lo habían observado mucho y sintió un poco de miedo, así que apresuró sus pasos y fue en ese momento cuando escuchó al grupo de hombres acercarse corriendo y sintió más, mucho más miedo. No volteó y sintió como uno de los hombres lo tomaba del cuello por la espalda al tiempo que otro hombre le enseñaba una navaja y le decía que no los mirara a la cara y otro más le daba una patada en el culo: que no en las nalgas. Todo fue muy rápido. En pocos momentos lo golpearon y le arrebataron zapatos, dinero, chamarra, además, y esto sí que era triste... se llevaron su nariz de payaso y la gorra italiana.

Gateando y sin atreverse a levantar la vista avanzó unos metros. Cuando ya no escuchó nada y estuvo seguro de que los asaltantes se habían marchado volteó para ver la calle vacía. Se levantó y comenzó el regreso a casa de la suegra. La llovizna continuaba, la calle estaba mojada y llena de charcos. El frío era tanto como cuando sintió la ausencia de su esposa e hija en el palomar. Con los pies empapados, el cuerpo dolorido y el espíritu apachurrado iba de regreso, llorando, llorando, llorando. Un payaso en pena. Un payaso sin nariz. Un payaso que gritaba su desgracia en medio de la noche y la llovizna. Un... un... sí, un payaso sin nariz que perdió su gorra... su gorra italiana.

Martín Dupá

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Lo que se comenta allá, en hi5:

Xiobella dice:	03:00 PM
Gracias por el relato, en verdad me gusto, muy conmovrdor. Feliz año! chao

Я° YunUėN dice:	07:25 PM
Emotivo y dolorosamente irónico. Hermosas imágenes (visuales y literarias).

Martín Dupá dice:	07:58 AM
Amigas, gracias por sus comentarios. Un abrazo!

luz María dice:	07:01 PM
Muy tierno y conmovedor.Un relato hermoso y a la vez, triste, me gustó. Felicitaciones. Bye.

Cynthia dice:	12:48 PM
esta chido,me gusto! feliz año!

2008-05-01T10:46:00.000-07:00

Un buen fin de semana, nada de tareas, en la escuela los maestros se habían puesto de acuerdo para que ninguno de ellos encargara trabajos a sus alumnos, al menos eso quise pensar, pero lo más seguro es que haya sido sólo una coincidencia. El maestro de Historia del Teatro era uno de los más exigentes, no se conformaba con simples exposiciones sobre el tema en curso, no, hacía falta investigar a fondo y llevar material extra, cualquier cosa... cualquier detalle que ampliara el conocimiento en algún personaje, por ejemplo si alguien encontraba un nuevo dato sobre la vida de Artaud o si descubría entre líneas un mensaje oculto de Stanislavski o Grotowsky para los futuros actores, este maestro se emocionaba y nos pedía investigar más, escrutar los libros, desmenuzar la trama histórica entretejida por nuestros antepasados teatrales: un apasionado fanático antropólogo teatral. Así iba la vida en aquella escuela; memorizar obras completas, entrenarnos en la improvisación, ejercitarnos para estar listos en escena, en fin, todo para ser actor. No obstante, aquel fin de semana no había trabajo pendiente y tenía todo el tiempo para hacer lo que quisiera.

Todos aprovechamos para descansar, así que nada de reuniones. El viernes por la noche luego de salir de la escuela cada quien se encaminó a sus hogares. Agotado llegué al cuarto que rentaba por ciento cincuenta pesos mensuales en el Cerro de la Estrella, dos punto cinco metros cuadrados no tenían porque valer más. Allí enfrente estaba el cementerio donde iba a correr por las madrugadas, pero este fin de semana no, no señor, nada de eso: hay que descansar.

Sábado al medio día apenas me estaba levantando, bien descansado, sin tareas para la escuela y con dinero pues me había ido muy bien en el trabajo, feliz por que no tenía nada que hacer: sólo descansar. Recordé a Sarai, la había estado buscando sin encontrarla. Últimamente no había tenido tiempo ni dinero para ir a La Merced «Hoy es un buen día -pensé- para encontrarla.» Ese sábado encontraría algo más...

Al salir a la calle vi a lontananza el entierro de un desconocid@ en el cementerio. Descendí por las calles del Cerro de la Estrella hasta llegar a la avenida Tláhuac para abordar el microbús que me llevaría a La Merced. En el camino subieron algunos vendedores, un rockero urbano cantó “Niño sin amor” y le siguieron unos payasos «Haber venga usted para acá -el mismo y viejo sketch- payaso desobligado...», el chofer estuvo a punto de estrellar la unidad un par de ocasiones, casi atropellaba a una mujer vieja, sin embargo todo eso me era indiferente: sólo pensaba en encontrar a Sarai.

El viaje duró aproximadamente un hora.

Caminaba ya por el barrio, entré al callejón de Santo Tomás y estuve un rato allí. Las prostitutas caminan en circulo, allí podemos ver mujeres de todo tipo y los vestuarios más exóticos: una pasarela sui géneris. Fue larga la espera y no apareció Sarai. Seguí mi búsqueda en otro callejón: Manzanares. Nada, Sarai desapareció desde aquel día. Caminé por otras calles del barrio hasta regresar cerca de Santo Tomás sobre la avenida San Pablo donde abundan tiendas de bicicletas y prostitutas. Seguía buscando en los rostros de aquellas mujeres, no estaba. Una flaca llamó mi atención y vaya de que forma. "La flaca" venía caminando sobre la acera y al pasar cerca de mi, su mano rozó mi pene y me paré en seco, quedé allí como estatua, sentí que toda la gente miraba. Nada, todos iban y venían como si nada hubiera sucedido: sus vidas no se detenían por algo tan pueril en esos rumbos. La única que mostró un poco de asombro ante mi paralización fue "la flaca" «¿Te vas a quedar allí? – dijo mientras reía- No seas pendejo, vamos.» La seguí.

Le pedí a "la flaca" servicio especial; desnuda completamente, tres posiciones y francés. Todo bien. Después de todo y ya relajados "la flaca" recordó el momento en que me quedara como idiota «He agarrado pelotas en la calle desde hace mucho -decía en medio de estornudos- y nunca se habían quedado así». ¡Estaba estornudando, tenía gripa! Ahora entendía el porque de su cuerpo tan caliente. Se disculpo y dijo que se había estado aguantando las ganas de estornudar y tragando los mocos para que no me fuera a echar pa' tras (sic) por miedo al contagio «¡Valió madre! -pensé- Tan bueno que estaba el fin de semana.» Sin preguntarle nada me contó que su hija se había enfermado primero que ella y luego la había contagiado, se sentía muy mal de estar trabajando así, no tenía para el medicamento, la señora que cuidaba a su hija era una tarada y que la puta vida no vale un peso «Por eso mismo ando agarrando pitos en la calle -seguía diciendo mientras un nudo en la garganta le oprimía la voz- para que caigan antes de que se den cuenta de esta puta gripa.» Me contagió su enfermedad y el nudo en la garganta. Pensé en su hija, en los medicamentos, en el tiempo que seguiría enferma por no tener reposo, en la señora tarada y en "la puta vida que no vale un peso".

Salimos a la calle sin despedirnos cada quien tomó su rumbo. Llegué al cuarto en el Cerro de la Estrella y busqué el dinero que había ahorrado para pagar la colegiatura de ese mes en la escuela, aparté un poco para mis medicamentos. Regresé a La Merced y otra vez caminando por San Pablo vi venir a "la flaca" agarrando pitos por la calle. Me reconoció y hubo cierto desconcierto en su mirada. Nos acercamos «¿Vienes por más virus? -preguntó con su peculiar sarcasmo.» No dije nada, no había nada que decir. Le di el dinero.

¿Y Sarai? No sé, por buscarla encontré algo más ese sábado: ¡Mi pasión por las putas!

Martín Dupá

Fotografía: http://www.sxc.hu/photo/341827

Fotografo: Lucretious

***

Sobre el tema en Youtube:

La habitación 212, de un hotel de paso, es el lugar donde se lleva a cabo la entrevista a una joven prostituta del barrio de la Merced. Estefanía nos cuenta parte de su historia, la cual tiene muchas coincidencias con la vida de millones de marginados, que obligados a trabajar desde niños, carecen de educación, cultura, bienestar. Así, somos testigos de cómo algunas de las frustraciones y situaciones de violencia que vive nuestro país, comienzan en el núcleo familiar.

[youtube=http://mx.youtube.com/watch?v=qsstj4lTkgk]

Canal en Youtube del autor de Habitación 212: Benjamín Alcántara

Enlaces de interés:

http://ruvalcaba.blogspot.com

http://gabrielrevelo.blogspot.com

http://blogvecindad.com

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1985

2008-04-22T23:44:00.000-07:00

Es curioso como la memoria puede engañarnos, pero para eso están las fechas, las cuentas exactas de los días, esas no engañan y los calendarios de tiempos atrás nos dicen cuando sucedieron las cosas, por ejemplo, hasta hace poco tenía el recuerdo del temblor que ocurrió en 1985 como si en ese año yo hubiera tenido siete años es decir dos menos de los que en realidad tenía y es que allí esta mi acta de nacimiento con fecha de 1976 y me dice los nueve años que en realidad tenía en 1985, sí: es difícil engañar al calendario (ya lo he dicho). El ser humano lleva cierto orden en la cuenta del tiempo, al menos desde que Cristo hizo su aparición en la historia, por supuesto que debe haber baches o inconsistencias y seguramente se han borrado o añadido algunos días a la historia, pero no creo que sea el caso en los años que hubo entre 1976 y 1985.

Tenía nueve años cumplidos cuando el 19 de septiembre de 1985 a las 7:19 de la mañana me encontraba en el baño viendo en el espejo mi rostro recién amanecido para ir a la escuela. Mi madre toco muy fuerte la puerta del baño, salí asustado porque ya estaba sintiendo el estremecimiento de la Tierra. La casa donde vivíamos no fue afectada ni la colonia, si acaso una que otra barda de algún lote baldío se calló. Nosotros vivíamos al oriente de la ciudad en Santa María Aztahuacán; un antiguo pueblo de Iztapalapa. Como muchos saben, ese día se derrumbo gran parte de la ciudad y una de las más afectadas fue el centro, de esto no hablaré tanto: hubo más de 40 mil muertos, 30 mil estructuras caídas, otras 68 mil con daños parciales, en suma: uno de los mayores desastres en la Ciudad de México.

Luego de algunos días, mis padres me llevaron a la zona donde estaban los escombros. Mucha gente había quedado en la calle y ahora vivía en albergues, de todas partes llegaba ayuda para los damnificados, palabra que aprendí muy bien por aquellos días pues no crean que habíamos ido para ayudar a la gente, no, mis padres y yo estábamos allí, como muchos otros, para aprovechar la situación y recoger de entre los escombros todo aquello que pudiera servirnos y no sólo eso sino que además nos hacíamos pasar por damnificados y comíamos en los albergues y nos llevábamos ropa, zapatos y despensa que debería ser para los verdaderos afectados. Sí, junto a mis padres aprendí a ser un ave de rapiña. Mientras tanto, otros luchaban por recuperar lo perdido, lloraban sus muertos, buscaban entre los escombros sus documentos, sus recuerdos, alguna esperanza. El hedor a muerte y la tristeza eran algo común por aquellos días, pero uno se acostumbra. Me daba pena llegar al barrio con los costales llenos de aquellas cosas. Ahora recuerdo que mis padres repartían algunas de esas cosas con gente del barrio y luego íbamos a Chalco (otro barrio), donde tenían un terreno, allí los vecinos vivían con lo mínimo en chozas de cartón y madera, a ellos también les llevamos mucha de esa ropa y zapatos, sin embargo, esto no nos exime de nuestra culpa.

Mis padres ya son viejos, ahora tengo treinta y dos años y hace más de veinte que pasó aquello, pero el recuerdo lo tengo aquí. Duele saber que pudimos haber hecho otras cosas frente al desastre aquel, como ayudar, o por lo menos no haber robado. Con mis padres nunca he tocado el tema, no me atrevo a decirles lo mucho que he llegado a odiarlos por aquello, esto último luego de hacerlo consciente, porque en su momento estuve contento con algunos hallazgos; una autopista que fui recogiendo por partes, recuerdo que removí mucho y me costó bastante trabajo encontrar todas las piezas, sólo faltaron los autos, pero de niño hay cosas que no importan y en lugar de correr autos en esa pista, corría canicas que al fin y al cabo imaginaba como autos de carreras; un muñeco de ventriloquia con el que jugué mucho, pero que además me daba miedo ver por las noches.

Quizá el hallazgo más importante fueron tres libros: Odas Elementales de Pablo Neruda, un Diccionario de Mitología Griega y un Pequeño Larousse ilustrado. Estos libros dispararon mi imaginación, al grado de que muchas de las travesuras que cometí por aquel tiempo las iba atribuyendo a divinidades o personajes mitológicos, por ejemplo, en alguna ocasión prendí fuego a una colcha encima de un tanque de gas, luego de haberla apagado entre los vecinos y mi madre, recibí una buena paliza por aquello y fui encerrado en mi habitación, allí escribí sobre el suceso y claro, mi versión estaba plagada de fantasía, magia y seres mitológicos; Hefesto había encendido aquella colcha para mostrar su poder a este simple mortal en venganza de que había enamorado a su Afrodita.

Neruda influyó en otros aspectos de mi personalidad, copiaba fragmentos de sus poemas, revolvía las palabras y las mezclaba con letras de canciones rancheras, todo eso para hacer cartas de amor a las niñas que me gustaban en la escuela: quienes recibieron esos primeros experimentos literarios me rehuyeron desde entonces.

El temblor de 1985 fue algo terrible y a la vez fascinante, surgieron historias de héroes, de familias que reconstruyeron sus vidas, de personas que sobrevivieron varios días entre los escombros, de edificios que se mantuvieron firmes, de bebés sobrevivientes dentro de incubadoras, de filántropos anónimos. Mi historia no es es una de esas.

Martín Dupa

***

Fotografía:

«« Maxime Perron Caissy

««Temblor1985-7_Marco_Antonio_Cruz.PNG

««Temblor1985-2.PNG

««Marcelo Vidal

««Bouguereau_venus_detail.jpg

En la Wikipedia:

Terremoto de México de 1985

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2008-04-18T01:35:00.000-07:00

Aquella mañana caminaba por la acera e iba mirando los rostros de las mujeres que se encontraban recargadas en la pared a lo largo de la calle y quienes esperaban pacientes la llegada de los hombres que las comprarían por un rato. Momentos de placer es lo que se vende en esas calles del antiguo barrio, La Merced. Seguía mi camino en busca de alguien que me gustara para eso, para comprarle unos instantes a su lado tirados en la cama de algún hotel de los que abundan por allí. Caminando, mirando, seleccionando, separando una de otra, «piernas torneadas pero no, aquella parece bien pero su expresión no me gusta, no tampoco —pensaba—, quizá hoy no tengo suerte», y de pronto, allí enfrente al lado de una tienda estaba ella... ella que no me había mirado y a quien yo tampoco conocía.

Todos los días llegan nuevas mujeres al barrio y también se van otras o desaparecen, también las hay eternas, las que sobreviven. Las hay incluso viejas con mucho maquillaje como para engañarse a sí mismas o al tiempo, porque lo que es a nosotros que andamos por allí, no, las vemos tal cual: viejas. Pero allí están lo mismo que las jóvenes y hay quien las busca a ellas también.

Me acerqué a la tienda, estaba demasiado cohibido pero tomé valor pues me había gustado mucho y luego de acercarme a la tienda , me acerqué a ella.

—¿Vas? — Preguntó a quemarropa.

—¿Y cuanto cuesta ir?

—Doscientos y el cuarto.

La vi a los ojos de los que hasta el momento no me había percatado: eran hermosos, toda ella era un sueño. Su mirada de ojos negros, baja estatura, cabello largo y negro, sonrisa encantadora, caderas y senos sublimes. Me quede unos momentos como atontado y ella me tomo de la mejilla y de su boca, su hermosa boca brotó nuevamente la primer pregunta: ¿Vas? No hablé, asentí con la cabeza y me tomó del brazo, me llevó a su lado. Nunca antes una de ellas me había llevado a su lado por la acera hasta llegar al hotel. Entramos y pagamos la habitación, subimos las escaleras y en esta parte ella tomó la delantera de modo que la vi subir al tiempo que se me subía el deseo hasta la punta. Llegamos al cuarto y cruzando el umbral solté la carcajada, una sonora carcajada. Su desconcierto fue inmediato.

—No, no te preocupes, no es por ti.

—¿Que te pasa muchacho?

—Es ese cuadro de payaso sobre la cabecera.

—A mi me gusta.

—Si, a mi también, es sólo que no me esperaba ver uno aquí y menos de un payaso vagabundo.

—¿Por qué?

—Bueno, es que soy payaso. Soy payaso vagabundo así como el del cuadro y de hecho tengo uno igual en casa.

—¡Ay muchacho! Te has de ver lindo de payaso.

—Quizá.

A estas alturas de la conversación ya habíamos cerrado la puerta y estábamos sentados en la orilla de la cama. entonces vi otro cuadro cerca del espejo gigante, ese otro cuadro era un Dalí. Me lo quedé mirando un rato pues no me parecía un buen lugar para ese cuadro.

—Ese también me gusta.

—Si, es hermoso.

—Es un Dalí, dijo un señor el otro día y yo le pregunte, ¿qué es un Dalí?

—Y él te lo dijo.

—No, soltó una carcajada como la tuya de hace un rato. El hijo de puta se burló, me cogió y se fue.

—¡Hijo de la chingada, que ojete!

—¿Tú sabes que es un Dalí?

En este punto, ya se me había bajado el deseo desde la punta hasta el suelo. Le platiqué lo poco que sabía de Salvador Dalí, el surrealismo y que el cuadro aquel era “Leda atómica”, en fin, lo poco que mi curiosidad me había hecho investigar, se lo compartí. Ella fascinada con mi explicación.

—Tú no eres de por aquí.

—No.

—Eres payaso y ¿qué más haces?

—Estudio teatro.

Seguimos platicando como dos horas, hasta que paró de la cama y se comenzó a desnudar, otra vez el deseo me subía hasta la punta. Su falda, su blusa, el sostén, las pantimedias, todo calló al suelo. Me hizo poner de pie y me desnudó como nunca nadie lo había hecho, poco a poco, en medio de caricias y besos, sí, ella era la primera puta que me permitía besar su boca. Una de las reglas que había aprendido, se rompió con ella: nos estábamos besando. Luego me sentó en la orilla de la cama y fue como sentarme al borde de un abismo al ver el cuerpo desnudo de una mujer que apenas había conocido unas horas atrás y que sin embargo creía conocer desde siempre. La miré y fue una caricia lenta que recorrió todo su cuerpo, desde el cabello, pasando por el rostro, el cuello, los senos, la cintura, las caderas, su sexo, los muslos, otra vez esos muslos bien torneados, las pantorrillas y sus pies... pies pequeños, así, chiquititos como los recuerdos, porque los recuerdos así son y caben en un instante; el instante antes de la muerte. Luego nuestros cuerpos se encontraron y desparramaron el placer por todos los rincones de aquel cuarto terminando en la cama viéndonos en un espejo que yo no había visto y que estaba en el techo. Nos reímos. Por unos momento habíamos estado en el núcleo del universo. el cuadro de Dalí había sido también un espejo en el que nos reflejábamos los dos, ella mujer y yo convertido en cisne. Viva imagen del amor. El payaso allí con su tristeza alegre. Dormimos.

¡Ay desgracia! Al despertar en medio de la oscuridad me sentí solo, ella no estaba, lo sentía. Me hice la ilusión de encontrarla en el baño. Me paré y fui al baño sólo para verlo vacío. Encendí la luz del cuarto y me vi desnudo en el espejo, los cuadros ya no estaban y recordé que no le había pagado a ella, únicamente había pagado la habitación. Los cuadros, ¿cómo se los llevó?

Bajé lento por aquellas escaleras del hotel recordando todo y tratando de encontrar su rastro en el aire, olfateando como perro, pero mi olfato humano no sirvió y no pude encontrar señal alguna de ella. Salí a la calle. caminé hacía la tienda mientras recordaba más detalles. En un momento le había preguntado su nombre y me lo había dicho, lo recordaba claro: Sarai.

Nunca más la he vuelto a ver, pese a que la busqué mucho tiempo. Ella fue la penúltima puta que dejó de ser tal para mi. Existe la última, pero de ella les cuento luego.

Martín Dupá

***

Fotografía:

«« Torsten Eismann

«« Taylor Ross

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Mi pasión por las putas I [Crónicas de un pata de perro]

Mi pasión por las putas III [Crónicas de un pata de perro]

Sobre el cuadro de Salvador Dalí: Leda atómica - Wikipedia, la enciclopedia libre

Las fotografías fueron tomadas de: stock.xchng - the leading free stock photography site

Una buena rola de Manu Chao:

Hoy me encontré con que el video ya no estaba disponible. La verdad es que a veces tardo en darme cuenta de este detalle pues no hay una forma de que el sistema me avise por que no depende de Wordpress sino de Youtube cuando son retirados los videos por cuestiones legales. De cualquier manera, casi siempre hay usuarios que suben otra vez el mismo video y podemos cambiarlo aquí, como en esta ocasión. Si por casualidad, de nueva cuenta no puedes verlo: avisa con un comentario. Gracias.

[youtube=http://mx.youtube.com/watch?v=lzZWXUfIyIs]

Este quedo fuera:

http://www.youtube.com/watch?v=RRkNnMooHFc

2008-04-15T00:43:00.000-07:00

Siempre me han gustado las mujeres, en el kinder¹cuando párvulo ya tenía novia. En el patio había, por quién sabe qué causas oscuras de la vida, una tina de baño volteada en donde Claudia y yo nos metíamos debajo a jugar “al papá y la mamá” durante la media hora que teníamos de recreo. Quizá esto no tiene que ver mucho con lo que les quiero compartir, además de que será en otra ocasión cuando les cuente de mis aventuras en el kinder.

Mi pasión por las putas fue en su momento algo realmente único en mi vida. La primera vez que asistí a uno de los santuarios del amor que abundan en el barrio de La Merced² fue un día después de que una generosa y no menos bella amiga me ayudara a iniciarme en el arte amoroso. La noche anterior había tenido mi primera experiencia sin tener oportunidad de terminar ya que las circunstancias e inexperiencia no me lo permitieron y es que siendo mi primera vez sin ningún referente más que los recuerdos del kinder, no había logrado tener un orgasmo con mi amiga, lo curioso es que también ella se llamaba Claudia, sí, como la del kinder con la que tampoco había llegado al clímax, obvio. Bueno. Por la mañana me dejó Claudia en aquel cuarto de hotel solo, sólo para irse al Tianguis del Chopo³. Ese día no lograba quitarme cierta ansiedad desconocida hasta ese momento.

Luego de que se fue me dí un baño y salí a la calle. Caminé en automático, no sabía hacía donde ir y sin embargo, llegué a la La Merced donde desde temprano ya había prostitutas en las calles y esquinas del antiguo barrio. Anduve un rato viendo los rostros de aquellas mujeres y escuchando sus invitaciones, luego de varias vueltas me animé a preguntar a una de ellas por el costo del servicio «Ciento cincuenta —contestó aquella mujer— más el cuarto», no lo pensé mucho pues tenía el dinero y el ansia a punto de estallar. Me pidió que la siguiera y unos pasos adelante entramos en un "hotel de paso"⁴, ella pidió la habitación al encargado y a mi el dinero para pagarla, le dí de una vez lo que habíamos acordado junto con lo del cuarto y también para un condón. Entramos en la habitación y de inmediato me desnudé sin ningún pudor completamente, pero ella sólo se había quitado sus jeans y debajo traía unas pantimedias de las cuales únicamente sacó una de sus piernas dejando la otra mitad de la prenda enrollada y pegada a uno de sus muslos, se sentó en la orilla de la cama, yo esperaba que abriera las cobijas, pero no, allí sentada me puso el condón, se reclinó un poco y lo que si abrió fueron las piernas, digo, finalmente era lo indicado y lo que más deseaba en ese momento.

Al fin, estaba allí otra vez: entrando al interior de una mujer y es que aunque sólo sea un breve espacio en el que se mete uno, es como si todo uno se adentrara en ellas. Intenté besarla en la boca y ella se volteó, me dijo que eso no estaba permitido. Vaya, vaya, la primera regla que aprendí es que a una prostituta no se le puede besar en la boca. Al poco rato, me dijo que me apurara, se me estaba acabando el tiempo «¡Qué pedo! —pensé— , ¿cual puto tiempo?, eso no me lo dijo esta cabrona», me costó mucho trabajo seguir, pero luego de un esfuerzo y principalmente gracias al recuerdo de la noche anterior con mi amiga pude terminar... terminar en esas circunstancias y considerando que era mi primer orgasmo con una mujer fue algo extraordinario a pesar de todo, de la falta de besos, de la desnudez a medias y del poco tiempo. Estaba feliz, no me importaba ni siquiera no haberla besado en la boca. Lo importante es que ella había estado allí para ayudarme a terminar lo que había empezado con mi amiga. Se vistió muy de prisa y me dejo solo, otra vez solo en un cuarto de hotel. Antes de irse, «Estoy siempre en la misma esquina —dijo— si te interesa un mejor servicio; como tenerme desnuda completamente, diferentes posiciones y más tiempo te cuesta otro poco, pero te puedo hacer un descuento», escuché y me parecía que cualquier precio era nada por aquel servicio tan especial.

Cuántos hay que por falta de valor, porque no son atractivos o por cualquier otro motivo les cuesta trabajo acercarse a las mujeres, para ellos es una buena opción ir con una prostituta y no sólo estos hombres “sin suerte”, he conocido a muchos que estando casados o con novia y aun teniendo suerte con las mujeres, van con las prostitutas.

Martín Dupá

1. Kinder o Kindergarden se le llama a un "Jardín de niños" que generalmente es una escuela particular de educación preescolar en México. La palabra correcta es "Kindergarten" además de ser de origen alemán y no estadounidense como muchos creen erróneamente.

http://es.wikipedia.org/wiki/Kindergarten

http://forum.wordreference.com/showthread.php?t=191567

2. La Merced es un barrio muy popular de la Ciudad de México ubicado en el Centro Histórico. Aquí puedes leer un poco más:

http://www.fortunecity.es/imaginapoder/vente/15/pagina_n22.htm

http://www.cronica.com.mx/nota.php?id_nota=208131

http://www.jornada.unam.mx/2005/05/02/042n1cap.php

3. El Tianguis Cultural del Chopo es un famoso bazar de la Ciudad de México que se instala sólo los sábados de 11:30 am a 5:00pm. Es un tianguis con unos 200 puestos, aproximadamente, característico por que en el pueden encontrarse objetos referentes a la cultura del rock, punk, ska,dark, etcétera, en general mercancía y productos relacionados con la contracultura en México. Recibe cada fin de semana de 5 a 10 mil visitantes de todo México.

http://es.wikipedia.org/wiki/Tianguis_Cultural_del_Chopo

http://www.esmas.com/fotogaleria/foto_3392.html

http://www.jornada.unam.mx/2005/10/04/a11o1esp.php

4. Se llama hotel de paso al establecimiento que renta sus cuartos, generalmente, sin necesariamente esperar que sus clientes se alojen más que unas cuantas horas, especialmente por ser favorecido para encuentros sexuales. El término, es empleado sin importar la arquitectura del lugar, pues éste puede ser un edificio hotel histórico o un motel acondicionado para el tránsito con automóviles y estacionamiento.

Un sitio interesante pera los que buscan algo así:

http://www.hotelesdepaso.com/

http://www.hotelesdepaso.com/hoteles-de-paso.php

***

Fotografía e imágenes:

«« zuen

«« Sanja Gjenero

«« Adolphe Willette - Madeleine, Monologue et 9

«« Hazel Moore

Apéndice

Me encontré con algo bueno al respecto de las putas:

1. Las putas tienen la habilidad de compartir las partes más privadas
y sensitivas de su cuerpo con totales desconocidos.
2. Las putas tienen buen sentido del humor.
3. Las putas desafían a las costumbres sexuales.
4. Las putas son juguetonas.
5. Las putas son resistentes.

Lee el resto en el siguiente enlace: 40 razones por las cuales las putas son mis heroínas por Annie Sprinkle (traducción: Kathe Kurt)

***

Mi pasión por las putas II

***

Por decir poesía

2008-03-31T01:28:00.000-07:00

Trabajo en el metro de mi ciudad de manera informal contando historias y declamando poesía dentro de los vagones. Los autores de quienes digo poemas son varios: Jaime Sabines, Pablo Neruda, Mario Benedetti, Efraín Huerta, Oliverio Girondo, Jorge Luis Borges, Juan de Dios Peza, etc.

En una ocasión, no hace mucho, me subí (como de costumbre) a un vagón a decir un poema, pero al momento de comenzar un señor que venía con su familia, me pidió que me callara por que el venía platicando con su esposa e hija y le estaba interrumpiendo. Muy de acuerdo en que no es algo licito decir poesía en los vagones del metro y que hasta puede resultar molesto para algunos. Pero juro que en los más de cinco años que llevo diciendo poesía allí, muy pocos han intentado callarme, entre ellos por supuesto los vigilantes. Así pues, el señor me dijo «¡Callate!» y yo no hice caso. Mientras iba diciendo el poema, cada vez que lo miraba me llenaba más de una extraña mezcla de impotencia, rabia y compasión por aquel individuo. Al terminar y luego de pedir la cooperación y pasar con los demás pasajeros, tuve que pasar junto a él, en ese momento ya no pude más, pues iba diciendo a su esposa que somos una plaga y otras cosas, por lo que me paré frente a él y le dije «Si consideras que un poema no sirve para acompañar el viaje de los pasajeros: debes ser muy insensible». No le hubiera dicho nada por que entonces sus insultos subieron de tono y de mi parte la paciencia se acabó, tanto que le menté su madre, algo que en México es el mayor insulto.

En este punto, ya no quería seguir con el conflicto y me dí media vuelta para seguir colectando la cooperación que la demás gente me estaba dando (a pesar del incidente) y al momento de dar otra media vuelta para regresar al otro lado del vagón, donde esperaban más personas con su moneda en la mano, sólo alcance a ver su puño cerca, muy cerca, luego el golpe. Se me cayeron las hojas que doy con los poemas, las monedas. Se me cayeron las ganas de decir poesía, se me vino el mundo abajo. Ya no eran poemas lo que brotaba de mis labios, no, ahora era la sangre y la rabia lo que salía de mi.

Luego de levantar los poemas y las monedas con ayuda de algunos pasajeros, me dí cuenta de que un compañero que vende también en el metro ya lo había agarrado por el cuello y me decía «¡Dale en su madre, aquí te lo agarro!», pero yo no tenía esa intención. Jalé la palanca de emergencia y esperé a que llegaran los policías y vigilantes, cuando llegaron todavía mi amigo lo estaba agarrando y ya se había juntado un grupo de otros vendedores alrededor nuestro. Pedí a los policías que detuvieran a este señor por el golpe que me había dado, pero el señor aparte de que seguía enojado, suponía que lo que él había hecho era lo mejor, pues consideraba que siendo algo ilegal que yo viniera diciendo poemas en el vagón, él estaba en todo su derecho de callarme y golpearme y que si nos iban a llevar al Ministerio Público y yo lo demandaba: él también levantaría cargos en mi contra. Los policías intentaban persuadirme de que desistiera argumentando que también a mi me perjudicaría la situación. Sin embargo, sé que lo que yo venía haciendo es sólo una falta administrativa por la que tendría que responder en un Juzgado Cívico. En cambio, el golpe que me dio el señor constituye un delito más grave. Mientras tanto el señor ya se había abrazado de su esposa e hija, tomándolas del cuello (mi amigo ya lo había soltado). El grupo de vendedores estaba creciendo. los vigilantes nos llevaron por el andén de la estación y subimos las escaleras. Al llegar a uno de los pasillos que dan a la calle, de entre el grupo de los vendedores se escucharon gritos «¡Partele su madre, nosotros te hacemos esquina con los policías!».

Está claro que mi intención seguía siendo la de no golpearlo, sino llevarlo al M. P. En ese momento un vendedor comenzó a golpear al señor quien no soltaba a su esposa e hija y por tanto a su mujer también le tocaron algunos golpes, otra vendedora se unió y le daba patadas en el trasero. Pedí calma a mis amigos y con ayuda de los policías, vigilantes y otros vendedores, logramos atemperar los ánimos. Finalmente nos llevaron a un cubículo que hay en la estación. Al señor ya se le empezaba a poner morado un ojo y la señora se quejaba de los golpes que había recibido mientras la hija le decía al padre «¡No vuelvo a salir contigo, siempre es lo mismo!» (¿O sea que siempre golpeaba poetas?). Llegó la patrulla y otro policía me aconsejó desistir pues el señor también tenía golpes que aunque no se los hubiera dado yo, él daría su versión y seguramente no diría que habían sido los otros. Así iba terminando ese episodio en mi vida. Nos pidieron que firmáramos una carta en donde ambos estuvimos de acuerdo en no levantar cargos. Pero antes de firmar esa carta, pedí hablar con el señor y le dije: «Sé que tú no tienes por que saber lo siguiente, pero igual quiero que me escuches. Tengo muchos años de contar historias y decir poesía aquí en los vagones del metro. Estudié teatro y tuve en algún momento la oportunidad de trabajar en televisión, pero sólo porque estoy convencido de que es mejor decir poesía en el metro o en cualquier otro lugar, sigo aquí. Sé también que hoy cometí un error al hacerte caso, pero no sabes cuanta compasión me causa la gente que sigue sin escuchar a los poetas». Por un momento nos vimos a los ojos y supe que él me estaba entendiendo, sólo un momento, luego volvió a decirme que yo estaba coartando su libertad de expresión, que él sólo quería platicar con su familia sin tener que soportar a los poetas y sus estupideces. En este punto me dí media vuelta otra vez, pedí al policía la carta, la firmé, pasé al baño, que habían junto al cubículo, a enjuagarme la sangre.

Allí había un espejo, me vi y me dije: «¡Eres un idiota!». Lloré.

Martín Dupá

Mañana de payaso

2007-10-22T19:32:00.000-07:00

Mañana de payaso

Una máscara de muerte
te has puesto ayer,
hoy una de diablo,
“mañana de payaso”.

—por cierto—

Las mañanas de payaso
no se parecen en nada
a las de sol
o a las de lluvia.

—alas de sol—
—alas de lluvia—

Las mañanas de payaso
amanecen con arco iris
y de las nubes de algodón
cae una lluvia de confeti.

Las mañanas de payaso
malabarean con sueños empelotados,
entonces hay que brincar en la cama
para poder alcanzarlos.

Una vez brinqué tanto
que alcancé un sueño empelotado;
pero entonces, me caí de la cama.

Aprendí que para alcanzar un sueño
hay que brincar y caerse de la cama.

¡Ay mamá, como duele alcanzar los sueños
en las mañanas de payaso!

Martín Dupá

Monedas

2007-10-22T19:14:00.000-07:00

Monedas

Inundaste el vagón con tu olor a orines y venías vestido de azul, rojo, blanco y negro. Estabas sucio con la mugre que se adhirió a tu cuerpo en el camino. Traías en la mano derecha una bolsa cargando tus orines y con la izquierda nos pedías una moneda «Yo no traigo —pensé—nadie trae monedas para darte». Alguien al final del vagón; una anciana, saco un calcetín de donde te dio unas monedas «Vaya, al menos —para mi sorpresa— alguien tuvo». Los demás sólo agacharon la cabeza y otros la mirada para dejar de verte. Nadie quería verte; tampoco yo, pero te vimos. Te vimos caminando por el vagón sin ninguna pena. Y es que ahora en esta ciudad, todos cargamos bolsas; bolsas con meados; bolsas con mierda; bolsas con todo, menos con monedas.

Martín Dupá

Sin embargo

2007-10-19T12:03:00.000-07:00

Sin embargo

¡No! Ya no puedo imaginar,
los sueños han quedado atrás,
detrás de oscuras nubes
cubriendo la oscura ciudad.

¡No! Ya no puedo volar,
mis alas han quedado rotas
y otras ya no hay:
sin embargo, puedo caminar.

Martín Dupá

Sabia mujer

2007-10-17T11:12:00.000-07:00

Sabia mujer

¡Mujer!
La verdad oculta
esta en tu vientre.

Desnuda eres completa.

¡Ay!
La vida resbala
— esperma, muerte-vida —
por un azulejo
la muerte espera
abajo en el suelo...

¡Oh! Tu sabia voz
inunda el silencio
y no has dicho nada,
nada tu voz en un mar silencioso,
nada dices y eres sabia:
la savia de la vida.

Martín Dupá

Después de tanto pensar

2007-10-16T23:55:00.000-07:00

Después de tanto pensar

Hoy me quise volver a enamorar. Por la mañana al despertar me paré muy pronto de la cama y fui a la mesa donde tomé mi libreta y la abrí sin dar importancia en cual fuera la página, después la aventé a la cama. Me puse a buscar la pluma que guardaba en el morral donde cargo cosas que casi siempre me acompañan. Mientras buscaba la pluma vi la agenda —hace tiempo que no escribo alguna cita con quien salir—, al llegar a este punto seguí pensando y recordé los tiempos en que había estado enamorado cuando de continuo escribía en la agenda el día y la hora en que te vería. Seguí recordando esos días de enamorado, mientras regresaba a la cama con la pluma en la mano, me acosté de nuevo junto a la libreta que había caído junto a la almohada. Dejé la pluma y esta muy ansiosa se puso sola a escribir en la libreta; sin embargo, de ella salían letras ilegibles —que pluma tan tonta—, poco a poco se fueron aclarando las letras que escribía y leí: «¡Es que acaso no te quieres volver a enamorar!» —después de todo no es tan tonta—. En ese momento desde el fondo estomacal surgió un ruido, eran mis tripas reclamando: «¡A nosotras que nos importa si te quieres volver a enamorar; lo que nosotras queremos, "es desayunar"!». Entonces sentí el hambre que ya me había agarrado de las tripas; pero yo, seguía recordando y así estuve mucho rato. Pobres tripas, se tuvieron que aguantar pues yo seguía pensando. Después de tanto pensar: «¡Recordé que hoy me quise volver a enamorar!».

Martín Dupá